Заблудившиеся в себе

Любовь, как вы знаете, зла…

У моей подруги это случилось…

Друг её был то ли дислектный, то ли кость у него в языке проросла. Трудно сказать, но случай явно медицинский. Не мычит, но и не телится… А тут хвост задрал, как телок на лугу, и дёру от подруги моей.

Короче, сидим мы у меня на кухне и о нашем, о девичьем… Горюем и мартини пьём с апельсиновым соком.

Подруга — никакая. Кручинится, убивается: «И за что мне это испытание? За какие такие грехи?»

Я как бы молчу. А что сказать-то? Что 15 абортов не предел?! Я молчу… Она рыдает…

— Слышь, Любка! А давай марципан сляпаем!

— Чё?

— Марципан. Это такая штуковина вкусная. У меня и рецепт есть.

— Ну давай, — сквозь слёзы промямлила Любка.

Достали таз, ингредиенты… Лепим. Лепим… Собственно, я леплю. А Любка… Раскраснелась, глаза горят, уши растопырила, рожа в тесте миндальном… И месит, и месит. Аж таз трясётся.

— Любка, давай, — говорю, — в печку, что слепила. На обжиг.

А она как вскочит, как заверещит!

— Ты чё, Колю в печку хочешь зафиндифлячить?! Ты всегда его от меня увести хотела! А теперь и вовсе моего любимого спалить хочешь? Чтоб никому, значит?

Стоит, глаза горят, уши лопухами, и марципанового Колю к груди прижимает…

Любовь…