Мой Век

Бумажки нелепые — ужасть проворные!

Своим заполнением взяли за горло.

«Журналы», «таблицы», «приказы» и «акты» —

Я в них — словно курица: «Кудых-ты… кудах-ты…»

И плачет гитара, за дверью забытая,

А нотные записи — горем убитые.

Сценарии стонут — не розданы роли,

Фортепиано «заныло» от моли.

Квартира — бедняга! Неделю не мытая,

Ваза — хрусталь! Вся в цветах, да разбитая…

Покинуты муж, кошки, тапки и дочка…

Кудахтает мать над «приказом», как квочка,

А мой интернет — ну тут просто «висение»:

Ни встречи тебе и ни стихотворения…

Такой дуркомании Вы не видали?

Вот сели бы рядом — да позаполняли,

Ну а потом уж меня б поучили,

Как раньше в театре без этого жили…