Пазл для тех, кто на Краю
(Повесть)
В Город Туманов
Через полчаса — приземление.
Лечу в неизвестность, что бывало и в прошлом.
Только цель сейчас определённая — найти следы Деда.
Что там у меня — намёки только.
Стихи о любви да конверт с адресом.
Я взял с собой всё, что нашёл в кабинете.
Кроме пустой бутылки от вина, пустой пачки от сигарет и огарка свечи.
Шучу, конечно.
Сам с собой тоже часто шучу. Иначе трудно жить.
Без вещей выхожу в город сразу после паспортного контроля.
Нет тумана. Солнечный день. Роскошь для этого города. Я помню ещё с детства…
Таксист улыбнулся, когда услышал адрес: Трубочистов, 5.
Лифта нет. Волнующий запах на лестнице, не имеющий ничего общего с запахами в лифтах и на лестничных клетках старых домов моего города.
Дверь широкая и не стальная. Номер квартиры в стиле, ушедшем в прошлое.
Звонок — тоже начала эры электричества.
Шаги за дверью и волнение в груди.
— Заходите…
Молодая женщина, а для меня все женщины моложе меня — молодые, открыла мне дверь, как будто ждала именно меня и делала это на протяжении многих лет.
— Вы знаете, я хотел бы Вам объяснить…
— Знаю. Чаю будете? Или кофе? Могу быстро приготовить завтрак. Ещё ведь так рано… Меня, кстати, зовут Внучка.
— Очень приятно! Внук!
— Я знаю. Только не знала Вашего имени.
Квартира с высоченными потолками, в каждой комнате — камин или печка. Трудно сказать, что это, но красота — начала прошлого века.
Никакого намёка на евроремонт.
— Это Бабушкина комната. Она исчезла несколько месяцев назад. Исчезла так же странно, как и жила.
В её комнате я увидел фотографию себя через 50 лет.
Я не вздрогнул, а только понял, что мои опасения неизвестности, к счастью, не оправдались.
— Посмотрите, что я нашёл в комнате моего Деда после его внезапного исчезновения.
— У меня и того меньше. Только одно письмо Ей от Него. Почитайте…
«Знаю, что женщины любят ушами. Это просто — назвать тебя любимой, желанной и единственной.
Но это не то…
Я пытаюсь подобрать слова или хотя бы найти одно слово — и не могу.
Я не знаю, как начать…
Попробую объяснить тебе.
Я живу только когда думаю. Когда думаю — я чувствую, получаю удовольствие от еды, питья, прогулок по лесу и вообще от жизни.
Если бы я не думал — меня бы не стало и никто бы этого не заметил.
Всё, о чём я думаю, это «…а что бы ты сказала… и твоё мнение… а почему бы не… и давай попробуем так…».
Я по-другому думать не умею и не хочу.
Как это назвать? Я не знаю…
Может быть, ты мне подскажешь?.. твоё мнение…»
Как он умудрился написать о вечной любви, не употребляя этого слова?
А я пишу… Может, нужно вообще прекратить писать?
Об этом потом.
— У Вас есть какие-либо предположения? Ясно, что их связала судьба, а теперь и нас через них.
— Давайте думать. Посмотрите на мои миниатюры, которые Дед оставил на столе… Это ниточка…
Прошёл год.
Год поисков, открытий, путешествий в прошлое и перекройки своего Я и мира вокруг этого Я.
Об этом стоит написать Роман — и он будет написан…
А пока…