Границы ночи

Фонарь за окном — как в общественной бане душ: снежинок поток из него непрерывно льётся. Уходит февраль. В нашем царстве замёрзших душ сегодня немногим светлей, чем на дне колодца.

Я душу травлю — а она, чёрт возьми, жива (хотя и чудит: вместо страсти впускает старость)… В спираль ДНК заплетаю стихов слова, с огромным трудом соблюдая комплементарность.

Не слушай мой бред — и не будет пустых обид. Мы все здесь — профаны (хоть в чем-то, пожалуй, профи)… В шестом межреберье рассветом пропитан бинт; чадит сигарета, и горло першит от кофе… А я всё шепчу — ни о чём, в пустоту, во мрак — пытаясь не помнить о том, как повязка давит при каждом движении. Разум — спокойный враг — дохнув на печать, в похоронку мне оттиск ставит…

Но нет, не дождётся! Сегодня, как никогда, я слишком жива для того, чтобы взять — и сдаться! Колёсами меряют чувств моих поезда дороги судьбы с узелками бессчётных станций разлук, обещаний, желаний, невстреч и встреч… Ты встреченный здесь — или просто случайный встречный? Откройся же: спорь, соглашайся, кивай, перечь — мне важен не смысл, а всего лишь звучанье речи — услышать, почувствовать, просто «поймать волну»… Но глохнут слова, застревают, как в жиже вязкой, в твоём равнодушье.

На рельсах лежит валун.

Мой «скорый» споткнулся.

И давит на грудь повязка…